Х  Х  Х

Забайкалье,

Начало апреля,

Ни снежинки, куда не ступи,

Только всплески песчаной метели

За машинами по степи.

Здесь весна не такая, как наша,

Где ручьи веселей бубенцов, –

Молчаливая, словно монашка,

Закрывает от ветра лицо.

На плечах прошлогодний платочек,

И бредет – не видна, не слышна.

Только эти подталые ночи,

Эта чуткость короткого сна,

На душе ожиданье, тревога…

В это время 

Вскрывается Волга.