Вот ведь как вышло - лето сошло на нет,
засветло встанешь, мяту заваришь в чашке...
Сколь ни рядись в оттенки своих побед,
но велика с плеча твоего рубашка.
Было бы в ней тепло, так куда ни шло -
руки уютно кутать, искать защиты...
Только на честном слове, в один стежок,
этот наряд нехитрый, напрасно сшитый.
Так и встречаешь утро: тепла, боса,
ворох ненужных писем, небрежно смятых,
слушаешь птичьи, что ангелов, голоса,
пьёшь тишину со вкусом лимонной мяты…