***
Это всё, что ты должен не знать обо мне:
как весна растеряла цветы обомлев
от метели, внезапно ворвавшейся в март.
Как разбита колода на тысячу карт,
только в ней всё равно не хватает одной,
не крестовой-бубновой, а масти иной,
с перевёрнутым сердцем, похожим на уголь.
Как метались по дому и спрятались в угол
тени разной длины и гримасничал скверно
южный ветер-оторва… Несчастный, наверно.


***
Солнца клубок распуская на нити
я не вяжу – вышиваю наитием.
Каждая мета – почти золотая,
так я себя до весны залатаю.
Утром прищуришься через ресницы,
скажешь: «Ну надо ж такому присниться…
снег, лепестки ли, летящие с веток,
сад, обнимающий женщину в светлом».

2025.