От края до края, от боли до боли
бредёт человек через белое поле.
Глаза в пол-лица и сутулые плечи,
укрыться ему в уязвимости нечем.
Он сам не поймёт, что за мера такая,
зачем его ветер упрямо толкает,
сдирая с души ледяную коросту,
но будто бы выше становится ростом.

2025.