Не май. Седины прячутся под фетром.

Подол укоротив из озорства,

безвременью назло, в обнимку с ветром

вальсирует осенняя листва.

Цикады, виртуозы-самоучки,

чарующие арии поют,

и прутья, словно тоненькие ручки,

проворно и затейливо снуют,

то оправляют пышные манжеты,

то спутанные кудри теребят.

Мелькают золотые эполеты,

дожди надменно шпорами звенят.

Корявый куст неведомой породы,

склоняясь низко, шарма не лишён,

хотя бранит превратности погоды

и ёжится, надвинув капюшон…

За камнем ключ, и мы в гостях у сказки.

Похоже, нас сегодня кто-то ждал.

Пробелов нет – кругом такие краски!

Как жаль, что скоротечен этот бал.