Палитрой шафрана окрасив вечернюю рань,

Всплыл в омуте неба украденный дьяволом пряник.

Я в сказке у Гоголя; cлова пленит филигрань,

И в красках нахлынувших тонет душа, как Титаник.

Ровняла позёмка сугробов ухабистый вал,

Проторенной тропкой гуляли мужицкие страсти,

И тот, кто светило и звёзды на злобу украл,

Не ведал, что всё, что случится, случится на счастье.

Не силой, так чудом к царице на милость припасть,

И всё для любимой, какая лихая услада!...

Чем меньше в нас сказки, тем вера скуднее и страсть

Не больше, чем похоть и слово любви не награда.

Ответь мне, о Юность, что есть настоящий восторг?!

И смех твой и радость румянами плоти размыты;

Всё больше героев готовых представить на торг

И лучшие чувства и неба ночного софиты.

Давно я не видел в глазах настоящей слезы;

- На выжженном поле живая роса неуместна.

Смердит безразличья холодная, вязкая зыбь,

И гибнет в них сказка, наивностью детской прелестна.