Речей, признаться, не люблю.

С рожденья

молчу подолгу, спорить недосуг,

и чувствую озноб от снисхожденья

под стать насмешке, мой практичный друг.

«Твой нежный дар беспомощен и зыбок,

а миром правит твёрдая рука.

Зачем, наделав с возрастом ошибок,

ты день за днём рисуешь облака?

К чему, ответь, наивная беспечность,

щенячья вера в благостный рассвет?

Пускай красиво лжёт недолговечность -

в ней есть размах, но в ней опоры нет».

Согласна. Луч порой бывает тонок,

сквозит из туч –

так из овечьих рун

худую шею тянет жеребёнок,

среди степей увидевший табун.

Но облака свинцово-грозовые,

хрипя, встают с разбега на дыбы,

и мчатся вдаль лавины кочевые,

и гонит ветер взмокшие клубы.

От них не пахнет скукой неизменной,

за ними звёзды теплятся во мгле.

Кристалл небес - пустышка для Вселенной

и тронный зал для истин на Земле...

Тайком от нас в зенит уходят годы,

в конце концов, останутся часы,

но слёзы высыхают у природы

ещё быстрей, чем капельки росы.

Шумят сады - и большего не надо,

блестит, всю ночь не спавшая, река.

И утренняя радует прохлада,

и я опять рисую облака!