Когда душа под вечер лепит
Из старых басен куличи,
Вдруг надоест бесплотный лепет
И шёпот собственный: «молчи».

Она притихнет на минуту,
Зажав в кулак свои слова,
И станет хуже почему-то,
И померещится: «…права».

В снегу дороги и тропинки,
Вокруг седая благодать,
А ей мерещатся картинки,
В которых можно смысл сыскать.

Она уйдёт скитаться ночью,
Забрав те мысли, что вольны,
Оставив творчество без строчек,
Но с ощущением вины,

Где повторится, словно сутра,
Что нет опоры в связке дней
И что душа придёт под утро
Судьёй непризнанной моей.

За манифестами укоров
Забрезжит нелюдимый свет,
Наступит новый день, в котором,
Для провиденья пищи нет.