Пишу тебе из-за границ,
которых сны не соблюдают,
психиатрических больниц
главврач Чучмек Евреич Даун...
Пишу почти без запятых
в совсем тебе ненужном тексте.
Так просто перейти на "ты"
в стране Творца и быть не вместе,
нет, в месте, но совсем не в том,
совсем не с той, совсем не с теми.
Такой чужой уютный дом,
где ладить с собственную тенью
и повторять чужую жизнь,
и ждать, что сложится иначе...
Нам так легко с тобой дружить,
не думая "а был ли мальчик?"
А впрочем, мальчик утонул
на дне Эйлатского залива...
Мы все давно ушли ко дну.
Мы здесь счастливее счастливых.
Пишу тебе... Но почты нет,
и бред мой некому доставить
туда, где умер интернет,
и ожил не Христос, а Сталин...
Пишу тебе и, скомкав стих,
усну никчемным человечком
в таком неправильном "прости",
в таком коротком бесконечном.