Там, где цветут венки,
Тихонько играет джаз.
Родные жуют попкорн,
Вымученный слегка.
Не удался поэт -
Крышкой прикрыть его.
И поскорей убрать,
Точно сырой пирог.
Маленький револьвер
В тонкой его руке,
В женской его руке
Намертво так зажат,
Что весь гранитный сонм
Вечно неспящих глаз
Сверлит насквозь толпу:
Где же стоит ОНА?
СтОит она того? -
В хрупкой своей руке
Крохотный револьвер
Крепко зажав, лежать,
Точно сырой пирог -
Пищей неспящих глаз -,
Слышать, как саксофон
Цедит из медных пор
Сломанных два цветка
В тонкой его руке,
В нервной его руке,
Где-то среди толпы,
Там, где цветут...

24.01.09