Листва опустилась на землю и стихли
в лесу опустевшем кричащие острые звуки.
Шаги мои- шорохи. С ветки на ветку, как птицы,
которых к теплу унесло голубыми ветрами.
Остывшие ветки- у неба раскрытые руки.
Их чуткие пальцы в тревожном немом ожиданье,
а гроздья рябины - салют запоздавший природы
за миг перед новым пришествием... Завтра
белейшим, каким-то отчаянным пухом
покроются склоны, деревья и пашни.
Всего лишь на день. Для начала, почина, для пробы.
И даже для прихоти, чтобы
бесследно исчезнуть к обеду
в лучах одичавшего, теплого всё же светила..