В лесу опять по щиколотку листьев.
По ним ступаешь, как по мелководью. 
И небосвод, молочно-бледноликий,
Простую грусть в высокий ранг возводит.

Ковёр листвы, ещё недавно пёстрый,
Становится коричневым и бурым,
А дождь, как ножик обоюдоострый,
Наносит шрамы деревцам понурым.

В лесу опять остановилось время,
Смешались и закаты и рассветы.
Возможно для природы - это бремя,
Возможно отдых - я не жду ответа.

Сакральный вид подгнившей позолоты
От суеты излечит и от стресса.
Звучит дуэт для флейты и фагота
В концертном зале зябнущего леса.