Что мне делать с моими снами?

Я их то люблю, то ненавижу.

В одном воспарил над облаками,

в другом приземлился в склизкую жижу.

Мне бы до конца хоть один досмотреть,

так нет, каждый раз ухожу с сеанса.

Потом долго думаю, это жизнь или смерть,

в уютном состоянии дремотного транса.

Но сон всегда хорошо, однозначно -

это значит, я победил бессонницу.

У края неба утро почти прозрачно,

собираю в поход мыслей конницу.

Нам ещё целый день искать врага,

которого, возможно, и вовсе нет.

К вечеру мой отряд занесёт пурга…

Проснулся… Время – почти обед.

Снова этот нежданный дневной сон.

Ладно бы, если снились дамы…

Пойду, гляну, вдруг девочка-почтальон

принесла что-нибудь кроме рекламы.

Ничего. Давно мне не пишут писем.

В почте, как всегда, счета и реклама…

Интернет. Как же мы от него зависим…

Снова полночи не спать, в голове столько хлама…

**

Блестит осенняя река.

Подвижна, но нетороплива.

В ней отразились облака.

В поклоне скорбном зябнет ива,

касаясь прядями воды,

и увядания следы

повсюду…

Осени приход

нам не впервой встречать с тобою.

Ты словно ива над водою…

Вздохнула:

- Вот и снова лёд

скуёт надолго нашу реку.

Его припорошит снежком…

- Опять ты со своим стишком!

Не думай, мне не надоело.

Я знаю, скажешь в рифму ''тело''.

Добавишь – ''стынущей реки''.

И как с тобою мы близки,

когда дни коротки и стылы…

Прости… Снега меж нами, милый,

не бросит никогда зима.

Вернуться птицы, кутерьма

весенний мир наполнит звуком.

Мы сказок нарасскажем внукам,

куда ушла от нас зима.