Октябрь. Октябрь… Куда мне от тебя?
Опять ты жжёшь. Опять ты куролесишь.
Опять твои застрельщики трубят
о божествах непокорённых лествиц,

о власти недоигранных ролей,
о красоте травинки придорожной,
о сладости плодов… Ну что ж, налей.
И уходи скорей. Ну сколько можно!

Я не проснусь, пока ты не уйдёшь.
Я не хочу скучать – бродить по кругу.
А дождь и в январе – он тот же дождь,
как ни зови его – пургой, позёмкой, вьюгой…