П. Шмидту

Стынет осень ближе к ноябрю;

сипло голосом простудным,

как с усталости, подспудно,

утром ранним, малолюдным

мотоциклом прохрипит зарю.

Вскрикнет ботало глухое,

вперемежку лязг овечий;

кое-где деревья свечкой;

из тумана ваты млечной

сви́ркнет что-то золотое.

Беззаботны с виду склоны,

троп невидимая сетка;

прогремит раскатом меткий

выстрел; вяло дрогнет ветка

безучастно, благосклонно.

И за всей этой недолгой,

чуть встревоженной картиной –

утро медленно и чинно

(видно, есть на то причины)

залатало брешь иголкой.

Что, казавшееся чудом,

наблюдает осторожно –

случай, миг один, возможно,

как укус, зудит под кожей –

в голове стрелка повсюду.

Это, может быть, нелепо,

но ноябрь черту подводит,

как какой-то конкурс моде.

Это, может, об охоте –

просто выстрел, просто слепо…