* * *

Всё тот же тополь, тот же дождь,

всё те же уличные звуки.

По холодку заметна дрожь,

сбежавшая с утра на руки.

Твои неспешные шаги

по дому – видимая роскошь,

как если бы ушли долги

со всякой вкупе суматошью.

Освобождаясь от всего

(едва по существу потери),

ведь осень – всем не до того,

при том, что нараспашку двери.

Ещё пожжёт октябрь мосты,

иллюзии как отступленье.

Ещё, ещё… И только ты

заметишь в этом обновленье.

Необратимый интерес:

диковинной подобно штучке,

кручу, верчу его, и без

каких-то объяснений лучше.

Со мной торопишься мечтать:

о доме, старости, о детях,

а я как в детстве стал летать,

не тяжелы полёты эти.

Пройдёт, и верная печаль

поэту радостней и слаще,

осенней стойкости печать

не кажется совсем пропащей.