Когда трубач отбой всему сыграет,
Он скромно постучит в ворота рая,
Не в небеса, а в альманах взирая,
С которым, как с ребенком на руках.

Он русским был, хоть нации еврейской
(По крайней мере все-таки совейским),
Читал с благоговением библейским
Все то, что напечатано в стихах.

Как кушал в литерном один товарищ Бендер,
Так он один листал все наши бредни,
Покуда не преставился намедни,
А значит род читательский зачах.

Кто он такой, вы удивитесь кстати?
Последний и единственный читатель,
Аскет, заика, умник и мечтатель,
Седой студент в заплаканных очках.

Руками разведет товарищ Сталин,
По-доброму взволнован и печален:
«Читатели плодиться перестали,
А у меня их нет в запасе, вах…

Но вы свои стихи читайте сами,
Хоть про себя, хоть вслух дурными голосами -
Вам не дано умом и небесами
Предугадать, что сбудется в веках»