А
втор
О
тделы и рубрики
Смерть
Автор:
Пахомов Сергей Станиславович
Отдел (рубрика, жанр):
Циклы стихов
Дата и время публикации:
18.09.2025, 08:33:17
Сертификат Поэзия.ру: серия
3618
№
191757
БЛАГОДАТЬ
Осыпаются звёзды
На верхушки оград,
Продолжаются вёрсты
Наугад, невпопад.
Темнота догорает
В закоулках зарниц,
Благодать ниспадает,
Как слезинка с ресниц.
Одинокие ивы
Взял мороз под уздцы,
Прочь с полей сиротливо
Улетают скворцы.
Оплавляется свечка,
Холодна, горяча,
И дрова подле печки —
Их рубили сплеча.
Объявилася ноне
Смерть у нас на крыльце,
И Господь на иконе
Изменился в лице.
Постучалась. Я обмер.
Поглядел на часы.
Вместо времени — отблеск
Беспощадной косы.
ГЕНИЙ
Знаю, завтра (точнее, сегодня)
На колени опустится сад.
Я увижу, как свет преисподней,
Отрешённый, бесчувственный взгляд:
Милосердствовать сам хромоногий
Собирается мне — Вельзевул.
Словно путник, уставший с дороги,
Упаду на расшатанный стул.
Немигающий свет керосинки…
Я вернулся и, словно во сне,
Вспомнил: умер мой друг на поминках,
Схоронив сыновей по весне.
Опустилась душа на колени:
Выпал снег — ни друзей, ни дорог...
Смерть придумал расчётливый гений,
И мне кажется — это не Бог.
НИМБ
НИМБ
Когда я часто умираю, то ничего не вспоминаю:
грибы мерещатся в лесу, корова на чужом подворье,
глубокое ночное море; над морем держит на весу
мой ангел звёзды или лодки рыбацкие у входа в порт.
Сгнивает яблоня (апорт).
Когда я редко воскресаю, то ничего не понимаю:
на незнакомом потолке от влаги треснула побелка,
в холодной ангельской руке – откуда? – мамина тарелка,
троллейбусной искрит дугой нимб над склонённой головой.
СВИЛЬ
Этюд с планетою Сатурн играл я ночью от безделья,
А вы смогли б сыграть ноктюрн на флейтах высохших деревьев?
Они маячат за окном, как Маяковский с этой строчкой
В поэзии. Высокий холм под снегом — вышитой сорочкой.
Следы. Куда они ведут? Кто здесь бродил? Какие твари
Спускались к проруби на пруд, а после прятались в амбаре?
Мороз язвительней, грубей стал ближе к вечеру. По воду
Я сам с ведром своих скорбей иду на прорубь огородом.
Свежа! Пью чай теперь. Лимон до корки выеден — добавки б…
Жизнь — словно угнанный вагон, где нет кондуктора и давки.
В печи угар, на стёклах свиль — печален вид моих владений,
Где вещий сон щербатых миль, где бледный свет и нервный гений.
В тяжёлом сумраке лежит ослепший дом — он словно скомкан,
Устало ставней дребезжит... Снега сворачивает в кокон
Холодный ветер. Поутру кто здесь пройдёт? Какие люди
Ко мне приедут, как помру, и вытрут иней на посуде?
Сертификат Поэзия.ру: серия
3618
№
191757
от
18.09.2025
14 |
0 |
619 |
05.12.2025. 11:07:58
Произведение оценили (+):
["Моргунова Елена", "Александр Чекалов", "Ирина Бараль", "Владимир Мялин", "Алексей Кулешин", "Сергей Красиков", "Аркадий Шляпинтох", "Надежда Буранова", "Нина Есипенко (Флейта Бутугычаг) °", "Игнат Колесник", "Владимир Старшов", "Виктор Гаврилин", "Евгений Иванов", "Елена Орлова/Хлопкина"]
Произведение оценили (-):
[]
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.