***

Как видно, всё я написал.
Глаза слипаются с полудня,
И лень, как пенистый фиал,
Пьянит, малаги непробудней.

Зачем Испании вино
Я помянул? К чему оно?
Иль с Санчо мы в пианстве квиты?
Или приснился Дон Кихот?
Иль с винной бочкой без забот
Живут монахи и пииты?

Нет, я Испанию терплю
И мало, может быть, люблю –
С её перчатками-перстнями;
С корридой: пиками в упор,
Окровавлёнными бычками,
Где, как паяц, тореадор,
Кичится, в сетке, волосами…

И льёт, и льёт он кровь, пока
Смерть не поднимет на рога.