Дождь плачет о листьях, что под ногами,

упав на аллеи, превращаются в грязь.

Прозрачнее стала над головами

прохожих ветвей ажурная вязь.

Сыро и зябко в парке осеннем.

Межсезонье привычно несёт нам грусть.

Мы запасаемся впрок терпением.

Бодримся:

- Дождь плачет? Ну, что же, пусть.

Лишь иногда не выдержат нервы

и мы, раздражённо:

- Кончай свой плач!

Ведь это ты начал осень первым!

Так слёзы о жертве своей льёт палач.

Ты же бываешь другим весною –

звонким, весёлым, дарящим смех.

Глянуть любо, как дети резвятся с тобою,

не слушаясь мам на виду у всех!

Или радужно-летним и озорным,

смывающим пыль с оконных стёкол.

Ощущавший недавно себя чуть живым,

в небо готов взлететь, словно сокол.

Так что не плачь о листве, брось!

До новой листвы всего полгода.

Я не против, осенний, с тобою быть врозь!

Не зря же имя тебе: Непогода!