Изъян

Нет для меня отрады и блаженства
В непогрешимо-правильных чертах.
Изъян нас приближает к совершенству,
Нас точность оставляет в чертежах.            

                    * * *

В молчанье дней, струной подспудной
Поэты помогают мне,
Когда приходится мне трудно,
И глухо в мыслях и струне.

И музыканты – тоже рядом
Мотив наигрывают свой,
Когда под Смерти беглым взглядом
Стихи пишу строкой живой.

Художники во мне рисуют
Картины, балуя меня:
И будто день влачу не всуе,
Я до закатного огня.

                        * * *

Булгаков в монокле, с обиженным видом,
Глядит с чёрно-белого фото.
И рядом порхает его Маргарита,
От сажи черней дымохода.

А мастер, прислушавшись к пенью харит,
Кропает в московском подвале.
Но вряд ли «Онегина» он смастерит
«Бориса» сколотит едва ли.

                     ***

Друг-странник, не спеши «в дорогу», –
Как ты обмолвился на днях.
Осёдел будь, приятен Богу,
Как неба свод в ночных огнях.

Живи себе, роптать негоже,
Где терпеливый чернозём –
И день кладбищенский погожий
Блестит – и грает вороньём.