Медной маткой раскаленной

Бьется зычный саксофон,

И движением плененный,

Вторит черный микрофон.

 

Он торчит упрямым жалом,

Превращая звуки в стон,

Задыхаясь в звонком жаре,

Тяжко дышит в унисон.

 

Весь дрожит, войти пытаясь,

В чрево темное дыры,

И танцует, спотыкаясь,

В нотах сладостной игры.

 

Терпеливо в напряженьи

Ищет правильный момент,

В такт случайным приближеньям,

Раскаляя инструмент.

 

Наклонившись вожделенно,

К лону страстному прильнул,

Трепет музыки нетленной

В своды купола прогнул.

 

Жадно жаждет единенья,

И расплавленный металл,

Вдруг в минуту ослепленья

К микрофону сам припал.