Стал нередко повторяться
Я в стихах: одни и те же
Мысли, образы и чувства.
Значит, мне пора проститься
С вами, юные хореи,
Значит, надо мне учиться
Не стихи слагать – искусству
Доживать свой век в пустыне.

Старость – спутница плохая,
То поддерживать за локоть,
То – очки подать ей надо,
То давленье сбить таблеткой:
Нет, всего не перечислишь…

Но куда страшней – внезапно
Осознать, что всё, что жило,
Что дышало и любило,
Что собою наполняло
Строки, залитые – счастья
Прозорливыми слезами, –
Что всё это растворилось,
Стало пылью между-звёздной…

Тихо, холодно и пусто,
Как за окнами у Блока.