СПб. Сонеты к

Автор: Любовь Берёзкина

Отдел (рубрика, жанр): Циклы стихов

Дата и время публикации: 12.07.2025, 08:47:54

Сертификат Поэзия.ру: серия 4165 № 190641

Из цикла "Повелитель птиц" (Вальтеру фон дер Фогельвейде)

Часть III. Minna для виолончели и аккордеона

СПб. Сонеты к

Мы пробуем друг с другом говорить.

Да что там речь — мы учимся друг другу:

прощебечу какое-нибудь «фьить»,

и ты уже хватаешься за фугу,

и молнии метаешь из-под туч —

испепеляй, но по частям не мучь,

мне нравишься и в ярости, и в гневе,

когда ты в их порфиры разодет,

и то, как тьма прихрамывает вслед,

обжёгшись электричеством в припеве,

старается нас уловить в соцсеть,

пока пишу сонет громоотводу

и жалуюсь на жаркую погоду,

спрягая по привычке жизнь и смерть.

Куда пойдём сегодня перед сном?

Исхожено, иссказано, изжито.

Меня там нет, остался только дом,

и дом второй, как чётки из самшита,

и третий дом, как я не знаю что;

уже прохладно, тускло и желто,

тебе легко, живущему в музее,

хранящему лишь прошлое моё;

большой автобус, полный ротозеев,

у Спаса потревожил голубьё;

я вглядываюсь в поисках тепла

во что-то, что ещё не происходит,

и призрак мой из чешского стекла

одет по петроградской моде.

— Так что же, мы с тобою проживём

наш век не на Неве, а в этой книге?

— Пожалуй, да, читатель многоликий.

В одном ты ошибаешься — наш дом

теперь не у Невы, а на Фонтанке

(я не люблю автобусной болтанки,

куда приятней до метро пешком),

где рядом — пять минут — Давид Семёныч*,

Владимирский** — там настоятель Шмид,

пяти углов анфас благословлённый

(салон гадальный только не открыт),

и прямо перед первым этажом

(о, Чижик-Пыжик!) водку пьют подранки,

а мы дивимся чижиковой пьянке

и деревцу с единственным листком.

Ты весь в делах: бумаги и звонки,

по вечерам — собаки, дети, баги,

и музыка, что кормится с руки,

а ты не запрещаешь ей, бедняге,

включать вполвдоха жизнь и ностальжи —

мне много проще: жесты и стрижи.

Я слушала: на днях ты волновался

и места будто бы не находил.

«Всё хорошо» — замыленная фраза,

«всё плохо» — так не выдержит акрил,

смычок скользнёт, спружинит взгляд и струны

(уж ты-то разберёшься что к чему).

Я рада беспокойству твоему,

безумный, безымянный, безымунный.

5

Бездарно притворяясь,

что читаю Гаспарова...

(Тимур Кибиров)

Бездарно притворяешься, что нем.

Когда родился ты, январский беби,

и близился советский Вифлеем

с пятиконечной звёздочкой на небе,

мне было два, я пряталась в снегу,

стараясь обойти квартет сорочий,

и будущее льнуло к четвергу

среди обычных будних заморочек,

мы с бабушкой сходили в магазин.
Тебя привили от туберкулёза

и от меня, но нет таких вакцин.

Я в дом впорхнула хрупкая с мороза

(то дом второй, что вычудил Хрущов) —

твоя, со снегирями вместо щёк.

6

То мяса нет то — колбасы и сыра...

(Генрих Сапгир)

До встречи оставалось нам полвека

всего. Тут, как назло, развал и путч,

то нет страны, то нет в ней человека,

то... впрочем, это спрячем под сургуч.

И ты — поэт, я — в музыке, всё в норме,

студенчество, картошка и морковь,

но кто бы знал, что мы не сгинем в шторме,

а переплавим бурю на любовь,

где я поэт, ты музыкант, — так странно,

и гречки с пармезаном — завались,

и новая (уже с джакузи) ванна,

одно здоровье обглодала жизнь,

и мы — в плену строптивой железы.

Есть позитив: нам не до колбасы.

А может быть, мгновенность — высший дар,

Господне милосердие ко смертным —

какая плоть перенесёт пожар,

раздутый открываемым конвертом

и пляшущими строчками письма

(внизу «Прощайте!», как из пистолета)?

Мы — вспышка, ветер, а потом — зима

из глубины мерцающего света.

Ну, а пока мы здесь и мы сейчас

из персти и любви, из ниоткуда,

мы открываем спрятанное в нас,

срываемся в него без парашюта,

мосты сжигаем, обрываем связь,

и нежности полны — какое чудо!

Выходит тишина из-под контроля.

Ты будешь ветер или просто поле

с запаханной соломой и с дождём,

с дурной вороной в тусклой вышине.

Когда ж влюбляться, как не на войне?..

Ты будешь светом, лесом, сентябрём

в кроссовках и джинсе, иконой стиля,

бузинным сном замедленных дворов

и всадником в седле автомобиля,

исполненным имён и адресов;

заботливым примерным семьянином,

прохожим, тенью, точкой, пустотой,

часами Думской башни над Гостиным

и зингеровской сферой голубой***.

И вот опять брожу по СПб,

иду к себе, в свои дворы-колодцы,

где ангел мой играет на трубе

и в паузах передвигает солнце.

А думала: всё в прошлом. Ну и ну!

Мост и направо — Карл Иваныч Росси:

я в улицу любимую сверну —

пускай меня не ищет эта осень,

не говорит: «работайте, мой друг,

не то загнётесь от великой лени,

нам с вами расслабляться недосуг»,

и на Ватрушке, высветленной вдруг

среди заморских щебетов и фени,

мой дерзкий праздник станет на колени.

...дорогой, уважаемый, милая, но не важно...

(И. Бродский)

Потому что мало быть super Star,

согревая память о нас каку-нить,

надевая ветхий репертуар,

извиваться ночью, мычать и нюнить,

по утрам зеркалить друг друга — не,

добивать риторикой без ответа,

лучше на мгновенном сгореть огне

и остаться в комнате, что без света,

оставаться светом совсем без комнат,

потому что мало, что нас запомнят

за дырой, которых тут выше крыши,

далеко в долине, на самом дне

«потому что мало, что мы напишем

соловьиным пёрышком на струне».

_____________________________________

* Голощёкин, джазовая филармония на Загородном пр.

** Собор.
*** Купол Дома Книги.

Любовь Берёзкина, 2025

Сертификат Поэзия.ру: серия 4165 № 190641 от 12.07.2025

4 | 0 | 151 | 05.12.2025. 10:04:46

Произведение оценили (+): ["Александр Закуренко", "Наташа Корнеева", "Владимир Старшов", "Надежда Буранова"]

Произведение оценили (-): []

Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.