* * *

                                    Д.

Мой стих умрёт. Умрёшь и ты,

не обнаружив утром строчек.

Сожмётся в крохотный комочек

мир на три четверти пустых

исканий стихотворных, прочих...

Сойдёт покой, его отличье

в надменной, ровной тишине.

И может, разве что во сне,

на языке присниться птичьем,

понятном только лишь тебе,

одной. Покорностью однажды

внеся существенный залог,

кроме тебя никто б не смог,

найдёшь по записям вчерашним

шифр всех волнений и тревог.

И разобравшись понемногу,

привыкнув, в том и весь секрет,

иной день стоит многих лет,

доверишься скупому слогу:

в стихах и вправду смерти нет.