В дебрях памяти бродишь, плутая, как в чаще.
Воскрешаешь в себе отголосок "вчера" –
не горящий, но всё-таки – тихо искрящий
костерок, переживший дожди и ветра.

Тает вечер, в дерюжные тучи одетый.
И, на воле успев опериться едва,
улетает с ладони июнь-недолеток
желторотый. И кругом идёт голова.

Глохнет пламя. Стихает биение ветра.
Смотришь, кажется: вовсе горения нет.
(Так и в жизни: для тех, кто искрил беззаветно,
отцветает закатом вчерашний рассвет).

Сколько нас, прогоревших, растраченных, бывших...

– Возвращайся, птенец! Опустись на ладонь,
оживляя дыханием свет неостывший,
выдувая из пепла притихший огонь.

28.06.2025