Что за дождь – не даёт промокнуть?

Что за солнце – как страж конвойный?

Это тьма соловьиным воем

расплескалась по чутким окнам.

Снег приснился и тает, как бы

вспомнив снова, что скоро осень,

что ветра перемен не сносят

только то, что висит за кадром

и  приветствует взглядом мудрым

сквозь сугробы музейной пыли.

Как там в сказках-то: жили-были…

Вечер кончился.

Будет утро.