* * *

Как я скучаю по тебе,
Моё Архангельское! Летом
Вернусь, вернусь к тебе с приветом.
Ты – солнца луч в моей судьбе.

Твои дворцы увижу снова
И, в юном блеске до сих пор –
Дев беломраморных Кановы
Меж лип, склоняющих пробор.

Фонтана капли – так девица
За скромной вышивкой с утра
Бросала бисер на тряпицу,
Но та давно прошла пора.

Заросший парк преобразили,
Как будто вдруг ожил  Евклид:
Углом подстригли, округлили,
Ему придав французский вид.

Лошадки, резвые едва ли,
По кругу возят детвору.
Шумят пивные фестивали,
Уже хмельные поутру.

А старый князь не едет цугом,
Вельможной важностью раздут;
И косари осенним лугом
Звенящим рядом не идут.

Княжна, склонившись над портретом,
Слёз чистой юности не льёт,
И над рекой, в беседке где-то
Поэта муза не зовёт.

Всё изменилось; равнодушней
Стал свет чужой. Но издали
Мне шлёт привет заезжий Пушкин.
И годы светят, что прошли.

             * * *

Будни серые убоги:
Был поэт, да вышел весь.
Доживать в своей берлоге,
Как медведь – сочту за честь.

Всем бессонницам на диво
Долго-долго буду спать,
Грациозно и красиво,
Лапу гордую сосать.

А наступит пробужденье,
Все стихи я созову.
Пусть потешат птичьим пеньем
Напоследок – наяву.

Придуманный поцелуй

Грозы ворчанье – и раскаты,
Июльский лёд тяжёлых струй…
Зачем я выдумал когда-то
Наш, Таня, краткий поцелуй?

Мы только ливень переждали,
С весёлым страхом глядя ввысь;
Под шумной кроной постояли –
И потихоньку разошлись.

               * * *

Дух Голландии непылкий,
Вздох умеренных сердец.
Плоский чепчик на затылке,
Скрывший локоны чепец.

Так скромна и молчалива
Эта девушка; она
Чуть рыжа и чуть красива
В свете, в клетку, из окна.

Всё степенно, неслучайно:
Краски, фрукты и цветы.
И над всем витает тайна
Нераскрытой красоты.

Жан Батист Шарден. Юноша, пускающий мыльные пузыри

Из окна юнец пускает
Пузыри. Малец глядит,
Как круглится шар, сверкает,
Словно радугой горит.

На конце тростинки вьётся,
Тяжелеет – и вот-вот
Полетит – и разольётся;
Лопнет, брызнет – и пройдёт…

Годы тают, словно льдины,
Обступает души мрак,
Но никак с холста картины,
С кончика сухой тростины
Не сорвётся шар. Никак.