Нет вне меня ни чинары, ни ив серебристых,
Форелей жемчужных, холодной росы на траве,
Сумерек нет на земле и сиреневых глаз аметиста,
Золотистых шаров на шершавой от пыли айве.

Стрелы клюются насмерть, в спину летят певуче,
Над самаркандской дыней всходит, как месяц, нож,
Нет без меня им цели. Жизнь не река, а случай,
Обычный чудак-прохожий. Просто он в каждого вхож.