О, как быстро прошло белым светом крещенье!
Не от гнева и боли темнеет в глазах.
Оглядеться б успеть, попросить бы прощенья
ни за что и за всё - на предвечный размах.

Пропадай без остатка - зачем мелочиться?
Никаких твоих тягот не стоила жизнь.
Если б не был пред ближними лёгок, как птица,
всё предстанет падением - только держись!

Высоко вспоминаю и падаю, падаю,
не улегшись пока ещё ниже земли
рядом с теми, кого за погостной оградою
в покаянную память мою погребли.


* * *


Чураясь поэтического бреда,
и всё же смутен, я понять хочу,
с кем из живых идёт моя беседа
в загадках, что и мне не по плечу?

Не всё здесь так, как музыку мы слышим
с кружением видений в унисон.
Дыханье слов на мысли - это свыше -
как видеть всем один и тот же сон.

И встанет жизнь в тумане без сюжета,
но будет много что проистекать,
поскольку было сказано про лето,
про смерть и детство, и про жизнь опять.

В чреде событий не найти порядка,
и в том отличье омута, ракит
от огородин, что объяла грядка...
От дикой речки вечностью разит.

Что за река? И почему вдруг лето
течёт в стихе, не ведая времён?
Всё свершено. Не спрашивай поэта.
Ты сам домыслишь: лодка, Стикс, Харон...