Спасибо на том уж, злодейка-судьба,
В себе не давил я по капле раба
И яростным криком в азарте борьбы
Не провозглашал, что, мол, мы - не рабы.
За то, что горбушку на части деля,
Не проклял тебя я, родная земля,
За то, что портретов моих на холсте
Не пишет маляр, популярный в инсте,
За то, что в столе со стихами тетрадь
Не повод от пули идти умирать
На Чёрную речку и гору Машук,
За то, что паломничеств не совершу к
Могилам Рембо, Пастернака и что
Не смотрит Луна в мои сны из-за штор,
И с кучей бабла, пожилой, некрасивый,
Не еду в Нью-Йорк с заграничною ксивой,
За реки и горы, которых мне не
Увидеть вовек, за пристойный вполне
И худо ли, бедно налаженный быт,
За то, что с годами я буду забыт,
За мятую, битую, грешную жизнь,
За то, что она состоялась, кажись.