* * *

Увы, рифмоплёт – не предмет разговора,

когда бы не знать у какого забора

растут сорняками стихи.

Вот пахарь, ждёт зорьки, стоит у сохи:

с лучом лемех взрежет земли чёрной ворох,

кобылка пойдёт, а за ней... – Но довольно,

бывает, что так – тяжкий труд: к слову «больно»

поэт ищет день, а бывает неделю... –

Наш пахарь вспахал, всходы первые стелют

зелёным ковром... – Он нашёл рифму: «Вольно!»

А дальше: прикольно, застольно... Ну, хватит!

Пусть дальше мозги треугольные катет

накатит, чтоб вывести гипотенузой

из психосоматики, лучше без музы.

То, кстати, от рифм ненадолго отвадит.