нам не найти единственного ответа,
зачем мы всегда задаем себе тот вопрос.

мы не спим по ночам,
мы ведём строгий счёт кометам,
и мы пишем стихи.
мы пишем стихи всерьёз.
ты посмотри — мы потерянны и нежны;
звезды, что нас сковали, уже остыли.
и до того, как были мы рождены,
мы все это знали,
только потом забыли —
как мир был прозрачно ясен и бессюрпризен,
как бытие лежало у нас в ладони,
и в бесконечном цикле теряя жизни,
мы никогда не бросали попытки вспомнить.

мы поднимаем взгляд и кричим на небо,
сорванной нотой плачет уставший звук.
наша планета, право, такая небыль
в компании смертоносных семи подруг.
мы ищем себя в науке, любви, искусстве,
мы пишем стихи
и превозносим мысль,
будто ответ таится в вертлявом чувстве,
что он всегда рядом — неуловимый смысл.

империи падали звездами на погонах,
философов и художников
охватывала тоска.
но мир не стоял,
мир так и бежал в погоне
за этим чувством на кончике языка.