просыпаясь, падаешь в самого себя
разбиваешься неизбежно
разлетаешься словно пыль
или споры кукушкина льна                         
но при этом сюжет остается прежним:
там, внизу, на камнях вырастают дома 
разноцветные башни, сады, мосты
продолжение обещают вроде бы
многоточий кунжутные семена
а потом всё сжирает бескрайний лес
и опять ты летишь в самого себя
и, упав, не находишь, а где же ты
а утро все так же сталкивает поезда
поглощает звезды и множит жуть
непараллельность рельсов –
в разверстую глотку путь
неевклидова муравьиного льва

но у тебя все еще есть сегодня