*   *   *

В нашем гетто всё тише и тише.
Виснет хмарь от угла до угла.
Слышно, как стекленеет и дышит
За горой предрассветная мгла,

Как Псалтирь свой эпоха листает,
За страницей страницу слюня,
Как трава напролом прорастает
Сквозь асфальт и бетон, сквозь меня.

Ни беседы, ни полразговорца –
Лишь вдали похоронная медь.
Этот звук у нас песней зовётся,
Так как некому более петь.

Бродит осень по наледи с хрустом,
Птичьим клëкотом стынет в груди.
– Как ты, Вяземский?
　　　　　　　　　– Горько и грустно.
Ничего, ничего впереди.

Слишком медленно, слишком полого
В понизовьях течение рек.
Как ты сам-то?
　　　　　　　– Да так, понемногу.
– Скоро снег, говорят.
　　　　　　　　　　– Скоро снег.