На воскресших апрельского леса устоях

да на почках березовых полдень настоян;

здесь, присев на запястье, счастливый комар

перед смертью вдыхает сосны скипидар.

Пахнет просека старой совхозной столяркой,

где изделия кучей свалили в запарке.

Что ж ты, Мастер небесный, так все запустил?

Недосуг? или «перепел»? или без сил?

Лыко вяжешь? По весям торгуешь мочалом?

Сто веков прошумело; и сто промолчало.

Но одно лишь по-божески делаешь ты –

для погостов по вечному ГОСТу кресты.