Ночь. Камера. Волчок
    Ху*рит прямо мне в зрачок.
    Прихлебывает чай дежурный.
    И сам себе кажусь я урной,
            Иосиф Бродский

Просыпаюсь в ломке, словно торчок,
В постылой студии, не на гумне.
Всё тот же волчок, что х@ярил в зрачок
Иосифу, делает это мне.

Голова рыбы, окурки, посуда и полутень...
Бардак - Джек-пот безбожнику,
Беспредельщику, подорожнику...
Бескорыстно позируют мне художнику
пятый день

Быть может, был бы иным ход истории,
Если б никто абсолютно не врал.
Если бы генерал не крал,
Если б я жену генерала не драл...
Но это в теории.

До абсурда, до дна докатилась пластика,
Она повсюду, куда ни свали.
Пережиток нормальных - балет, гимнастика...
Красотка на простыне, словно свастика,
Дутые губы в форме кушетки Дали,
Смотрятся мебелью из дали.

Вероятность предчувствия либо наития
Растёт из пенеток, а не бахил,
Из палитры художника, где при соитии,
Солнце и небо взаимодействуют
и синтезируют хлорофилл.

То ли свистнуть с горы, иль сигануть раком?
Свинья не выдаст, не съест Господь...
Призрак зеркала приобретает плоть,
С большим дисконтом,
Будто бы я с браком.