Рука писала письмена,

Сознание рукой водило.

Рука же думала: «Как мило!»

И счастлива была сполна.

 

Но уловивши как-то Взгляд,

Рука подумала, что хватит,

С какой-то, извините, стати

Мной помыкают, как хотят?

 

Я не раба и не слуга!

(Во Взгляде осуждение мнилось,

Что чуть добавило решимость).

И как-то дрогнула Строка.

 

А следом Карандаш восстал -

Сломался с воплями: «Доколе?!

Мной руко-вОдят против воли,

На то согласия не давал!»

 

И Буквы, Буквы – тоже вспять!

Воскликнули: «Где ж справедливость?

И кто, скажите-ка на милость

Решил, куда нам нужно встать?»

 

Так постепенно зрел протест

У всех участников Процесса.

И чем закончилось – известно:

На нем поставить можно Крест.

 

Качнется Стул, и скрипнет Дверь,

И не увидит свет творенье:

Рассказа иль стихотворения.

Какая разница теперь?