В безмолвии часов звучит запрет,
Но каждый миг — пророчество и ветер.
Что есть наш мир? Мозаики сюжет,
Где свет и тень сплетаются в портреты.

И голос, чуть трепещущий, как лист,
Взывает к тишине, как к нежной сводне.
В туманном мареве предательских кулис
Плетутся годы — зыбко и свободно.

 Где слово — пепел, где поступок — прах,
Где свет и тьма единым стали кругом,
Мы ищем путь в забытых вечных снах,
Тоскуя в лабиринтах друг по другу.