* * *

В вечер пятницы чудесной
Пили белое вино.
А напившись, пели песни –
Восхитительно давно.

Те цыганские, как пламя,
На стоянке кочевой,
И неверными руками
Всё стучали ендовой.

Простучали, проморгали
Свет таинственного дня,
И ушли в былые дали,
Стали песней для меня.

То ль о девке в хороводе,
То ль о матери седой…
То ль о смерти, что уводит
В хмельный терем за собой.