Облачная движется махина,

расщепляя неба синеву,

ты сегодня где-то рядом с Сыном

и во сне плывёшь, и наяву.

Тишина движением влекома,

в шихте снега утопает шаг.

Рождество. Деревьев снежных кома,

долгой жизни ветхий саркофаг.

По вершинам ветерок нездешний

запоздавший лист несёт, как прах,

притулился птахою небесной

и затих в дорожных колеях.

Все приметы давних лет и свыше

ускользают, тают вдалеке,

в этой убелённой снегом нише

лишь дорога явна в сквозняке.

И куда ведёт- неведом почерк:

к полю повернёт или к реке?

Лишь знакомый этой жизни прочерк

пусть себе висит на волоске.

Есть дорога - значит есть причина

двигать тело к будущему дню,

и неважно: лик или личина

встретятся на этом рандеву.

Этот день рождественского чуда

не похож на сказочный астрал:

мёрзлый снег как битая посуда -

это к счастью, кто-то предсказал.