Лучик света в сонном мире

напридуманных страстей.

Ты порхаешь по квартире

в завитушках бигудей.

Пританцовывают  ноги,

блузка усмиряет грудь.

И бессонные тревоги

отступают по чуть-чуть.

 

Запах мяса, запах хлеба

будоражат мой покой.

Я украл звезду у неба

и в зубах принёс домой.

Хвост трубой, барбос-барбосом -

сердце ёкает в груди.

Зарываюсь влажным носом

в завитушки-бигуди.

 

Дожевав кусок бифштекса,

Шепчешь:

- Что за виражи?

Захотел немного секса?

Я не против, лишь скажи.

Дети спят, не стой моргая,

у меня есть пять минут…

 

Я, вздохнув, спросил:

- Родная,

Бигуди тебе не жмут?

 

                                   2012.

 

**

 

Так уж повелось, по средам,

мы с женою с давних пор

ходим в гости к людоедам

на обед и разговор.

 

В рационе – только мясо,

ни конфет, ни овощей.

Пиво с кровью – вместо кваса

для хозяев и гостей.

 

По углам белеют кости,

над костями - тучи мух.

Мы, как вежливые гости,

о еде - ни звука вслух.

 

Людоеды - тоже люди,

им же нужно что-то есть!

Но лежать маслами в блюде

не считаем мы за честь.

 

Мы - всё больше о культуре -

Google очень нам помог.

Страх мурашками по шкуре

сверху вниз и поперёк.

 

На десерт - душистый борщик…

Уф, кончается обед.

А в борще – заядлый спорщик –

наш, вчера ещё, сосед.

 

                                  2013.

 

**

 

Осень мир укутала в печали,
зябнет полуобнажённый лес.
Журавли уносят лето в дали
за чужие тридевять небес.
Пьют дожди молочные туманы
из бездонных до краёв лощин.
И прозрачны робкие обманы
одиноких женщин и мужчин.

Ветер тушит, не ленясь, пожары,
подожжённых увяданьем крон.
Под ногами шелестят бульвары -
на кону последний миллион.
Дворник-казначей сгребает в кучи
шелест обесцененных банкнот.
И висят у горизонта тучи,
обрамляя уходящий год.

                               2012.

 

**

 

Мы снова у дождя в плену -
благодарение природе.
Сквозь непогоды пелену
лежит ненужный путь к свободе.
Нет ни тревоги, ни забот -
их будто не было в помине.
Дождь за окном всё льёт и льёт,
огонь дрожит теплом в камине.

Погашен бесполезный свет -
нам всё до мелочей знакомо.
У ног твоих потёртый плед -
штандарт поверженного дома.
Пьём ароматное вино
из дней счастливых урожая...
Быть может думать так грешно,
но нет для нас уютней рая.

                        2012.

 

**

 

У каждой горы - свои предгорья.
У каждого неба - своё поднебесье.
У каждой истории - своя предыстория.
У каждой жизни - отдельная песня.
И пусть мелодии чем-то похожи,
и даже слова до смешного знакомы,
нет ничего в целом мире дороже,
чем ставшие прошлым наши фантомы.
Они невидимы, неощутимы,
послушны зову другим неслышному.
Дорогой живущие пилигримы,
идущие к нам и, быть может, к Всевышнему.

                                          2014