Под солнцем Божьим мир цветёт,

Не ведая, что  жизнь сурова,

И каждый день рождаясь снова.

И только человек — не в счёт.

В заботе вечной о своём

С весною он не пробудится.

Хотя нас утром будят птицы,

Мы с ними славу не поём.

Не прорастаем, как зерно,

Но топчем молодые всходы,

Рабы дурной своей свободы,

Которой имя — "всё равно".

Всё — всё равно, — из года в год

Нас кружит карусель устало.

И если б денег всем хватало,

Со скуки вымер бы народ,

Не замечая ни весны,

Ни Пасхи с чудом Воскресенья,

Забыв, что все мы ждём спасенья,

И что быть можем спасены.