Сиреневый запах победы душу пьянит,

но пеплом кричащим усыпан весенний лес.

В днепровской воде бултыхается злой аконит,

бесовки, куражась, срезают поруганный крест.

Ещё под каштаном сияет кафешка-шантан,

шампанское льётся, живых бубенцов перезвон,

достаточно сала в сердцах незалежных мирян,

но вяжет свободу и прыть языка - самогон.

Стопарь отправляешь со вздохом в бездонный приют,

и боль загоняешь под спирто-словесный накат.

И видишь, и слышишь во сне, как броню тупо жарят и жгут

и просят отведать цепочку свинцовых маслят...