* * *

Проталкивает утро ветер с юга

по хилым сумеркам декабрьского мешка,

из ночи разгулявшаяся вьюга

стихает с ним. Зато исподтишка

находит насморк нос – как есть, простуда,

усаживает – вот ведь торжество!

Уходит год туда, где ниоткуда

приходит Новый. Скоро Рождество!