***

Бог мой на вымыслы и варианты скуп

И не дал мне какой-то новой роли -

Мне душу пломбирует словно зуб,

Купирует поля фантомной боли.

Мы бегаем по кругу от себя,

От мыслей о душе и о свободе,

Из быта – в быт, срываясь и хрипя,

И смыслы стерты, словно в переводе.

На черный снег, кулачные бои,

На тараканий бег без остановки

Мы променяли все слова свои

И знаки распродали по дешёвке.

Во всем, казалось, тайных смыслов - тьма,

И каждый случай был в цепи событий.

А посмотреть с высокого холма -

Кто проиграет, тот и победитель.

9 августа 2016г.