Над гладью водной панорамы
Июльский день, как бриг, плывёт.
Возможно, даже тёплый самый
За этот бесконечный год.

В таверне в маленьком алькове
Сидит мужчина в пиджаке
И пьёт вкуснейший чёрный кофе,
Возможно, лучший в городке.

Застыло в полуобороте
Лицо. А мысли далеки.
Он что-то чёркает в блокноте,
Возможно даже, что стихи.

Напишет строчку и поднимет
Глаза к закатной полосе.
А кофе потихоньку стынет,
Возможно, уж остыл совсем.

Природа сумерки сгущает
Недолго и до полной тьмы.
Кому он строки посвящает
Возможно, не узнаем мы.

А день, как бриг, обходит рифы
Густых закатных облаков
И то, что пишет он, от рифмы,
Возможно, очень далеко?

Нам содержание блокнота
Не разобрать из-под руки.
Вполне возможно, это ноты,
Возможно, формулы значки...

Задело солнце осторожно
Далёких синих гор края.
И вся история, возможно -
Одна фантазия моя.