Декабырь – скучная пора.

Ни соловья.

Ни комара.

И ты нигде.

И я никто.

И жизнью битое пальто

коню борзому не к лицу,

и бьёт копытом он: фальцуй

иной киот, формат, фасон,

и чтоб как будто в унисон.

Я подаю тебе патрон.

Ты краски подбираешь в тон.

Спешим мужать и фонареть,

вновь молодыми умереть,

в родных окопах устоять

и вечно выглядеть на Ять.