Пуглива душа иль сурова,
Но чтобы её окликать,
Поэзии тихое слово
Приходится трудно искать.

Стучу, а она безголоса.
Упорен мой труд, но душа
Стоит под киркою утёсом,
Глубины свои сторожа.

И нет мне ответа. Щебёнка
В руках остаётся да пыль,
Лишь ветер, как будто ребёнка,
Утешно качает ковыль.