Лауре Цаголовой

Так молится вода… Нет никакого смысла
Писать о чудесах, таящихся в душе.
Звезда как мотылёк вспорхнула и повисла
И до сих пор висит на сонном камыше.
Природа — это храм, где тысячи молений
О чём или о ком так трудно вплетены
В мой заповедный сон, туманный и осенний,
Что можно умереть, не прерывая сны.
Но, возвратясь сюда, присев у водопада
На старую скамью иль камень, без труда
Я досмотрю мой сон, где бледная наяда
В тени плакучих ив… и молится вода.
Молись, как я молюсь в постылой церковушке,
Пока не застят свет пугливые глаза.
У смерти смерти нет — лишь ушки на макушке,
Чтоб слышать, как грядёт последняя гроза.